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漠北的娃娃，别哭。别哭。抱出宫墙的，不是你的娃娃……是你的命。

其其格坐在黑暗里，听见自己的心跳，一下，一下，擂在胸腔里。炭火盆里的炭，爆了一声，她像没听见。

抱出宫墙的。

她的娃娃？她的命？

她在漠北听过老人们说，草原上的歌，有的是唱给活人的，有的是唱给死人的。唱给活人的歌，调子是亮的；唱给死人的歌，调子是沉的。这支歌，沉得像压在雪底下。

她没哭。她不哭。兄长说过，她是汗的妹妹，是质子，是漠北搁在京师的一把刀——刀不哭。

可她的手，在抖。刀柄上，被她攥出五个深深的印子。

她不知道那疯娘娘为什么唱她，也不知道两个字，跟自己有什么关系。可那调子，像一根线，牵着她往回忆里走——走到头，是一片她从没见过的白。可她清清楚楚地记得，自己方才数窗棂数到十七，又从头数——而那歌里唱的，正是数到十七，数到十八，娃娃不回，娘娘不睡。

她数窗棂，没有人看见过。除了她自己。

除非……那唱歌的人，不是在唱她。是唱给听的。而是她。

又或者，那疯娘娘自己也在数窗棂——数了十九年，数到十七，数到十八，数到娃娃不回。她数的是自己的窗棂，其其格数的是自己的窗棂，两个数字，隔着十九年，撞在了一处。

其其格不知道自己在那窗边坐了多久。雪又下了起来，沙沙地，落在窗纸上。她终于松开刀柄。

她想起一个人。

那个总旗——朱晦。鹞儿岭那仗，她兄长的人折在他手里，可她不恨他，打仗各为其主。她头一回见他，是在宫道上，他空着两只手，没带刀，垂在身侧，指节粗大，虎口磨出厚茧——是常年握刀握枪的手。他走过她身边时，目光在她腰间那柄牛骨刀柄上，停了一息，又移开。脚步没停，也没有回头。

第二回，还是那条宫道。她叫住他，报了名字，说了鹞儿岭——说了伏兵接信的事。他问她送信的人是谁，她答不知道，帐里的人只说信是来的。他再没多问，只请她——若日后再想起什么，那封信的事，可使人知会他。她问凭什么帮他，他说，不是帮她，是帮她知道那支人马，到底为什么死的。她看得出，他压着事，比她的还沉。

她不知道该不该信他。他是汉人，是边军，是杀了她兄长部众的人。可她说打仗各为其主的时候，他听她说完，没有辩，也没有恼，眼睛是直的，没有弯。

其其格把刀收回腰间，站起来，走到窗前，用指尖，在窗纸上，沿着雪光，画了一道缝。

明日，她得再去一趟那条宫道。

那总旗，或许知道，宫墙里，谁在唱抱出宫墙的娃娃。

她不知道找他对不对。草原上的规矩，风里的话，不轻易说给生人听。可这宫墙里的歌，比草原的风还难懂——她一个人，解不开。

窗外，歌声已经歇了。雪，还在下，一片一片，落在四夷馆的瓦上，落在那道唱过歌的墙头上。

其其格回到窗边，把牛骨刀抽出来，横在膝上，坐了一夜，没有再数窗棂。